Ах, как пронзают иглы смерти!
Мечтаний, радостей, надежды...
Письмо ее
сжигаю в запечатанном конверте.
Хриплю, ржавею, пачкаю одежды...
И, подхватив мотив, лишившись смысла,
У смерти прихватило дух...
Смерть на петле своей повисла,
И свет у лампы не потух.
Автор: Александр Матвеев