Этой осени добрые сны
Не волнуют мой полог печали.
Я мешаю палитру блудливой весны.
Я не спал, это мы намолчали...
В трубу телефона обрывы эфира,
Как плети, секли нас, но мы не роптали.
Навзрыд, беспрерывно, над осенью мира
По одиночке... мы хохотали...
Автор: Александр Матвеев