Вечно в омуте веру полощут,
Разливают да гикают тост...
Вот, опять чьи-то гиблые мощи
Под дождем волокут на погост...

Это ты ли? Чудная когда-то
Поиссыпала дней своих медь...
Это мне ли? Вцепившись в ограду
Стыдно-горько да в голос реветь...

Так и жить со слезою на сердце
Да лелеять во снах твои дни...
Этой памятью нам не согреться,
Безнадежно любовь схоронив...

Автор: Александр Матвеев